Блик Оливер - Честный Вор
Оливер БЛИК
ЧЕСТНЫЙ ВОР
Глава 1
Без пяти три. В сером, взятом напрокат "форде" я проехал мимо
прачечной-автомата на Девятой авеню, неподалеку от Двадцать Первой улицы. Ехал
я достаточно медленно, чтобы заметить двенадцать стиральных машин, шесть
сушилок и полное отсутствие посетителей. Никто не хотел стирать белье в три
часа ночи с субботы на воскресенье.
Проехав квартал, я развернулся, поставил "форд" во втором ряду напротив
прачечной и вышел из кабины. Штраф меня не волновал. Сейчас я бы с
удовольствием встретился с полицейским. Обойдя машину, я открыл багажник,
достал голубую сумку с эмблемой "Пан-Ам", повесил ее на плечо и, захлопнув
багажник, взглянул на часы. Ровно три. Я мог гордиться своей пунктуальностью.
Перейдя улицу, я открыл дверь и под мелодичную трель звонка вошел в
прачечную. Сушилки стояли слева от двери, стиральные машины - справа. Интерьер
дополняли две деревянные скамьи без спинок. Тишину нарушало лишь слабое
жужжание люминесцентных ламп. Я бы предпочел услышать другой звук: мерное
гудение работающей сушилки, в барабан которой вор обещал положить добычу,
аккуратно завернутую в одеяло. Я приник к стеклу первой сушилки, Ничто не
шевелилось в ее серых внутренностях. Я подошел ко второй, третьей,
четвертой... Все сушилки были пусты.
Между стеной и сушилками имелся небольшой зазор, который, при
необходимости, можно было использовать в качестве тайника.
Они поработали над стариком, прежде чем втиснуть его туда. Его ноги
притянули изоляционной лентой к груди так, что подбородок покоился на коленях.
Руки закрутили назад и, вероятно, связали той же лентой; лоб и щеки покрывали
темные кровоподтеки. Нос был сломан по меньшей мере в одном месте, губы
превратились в оладьи. Ярко-голубые глаза старика смотрели прямо на меня, но
уже ничего не видели.
Я, конечно, сразу узнал Бобби Бойкинса, энергичного коротышку лет
шестидесяти, из которых тридцать он обчищал карманы многочисленных туристов,
круглый год наводняющих Нью-Йорк.
Я не верил, что искаженный голос, передавший мне инструкции вчера в
одиннадцать утра, принадлежал Бобби. Скорее всего, со мной говорил сам вор,
опытный взломщик сейфов. Бойкинс не обучался этому искусству. Ему не хватило
бы духу влезть в чужой дом, не то чтобы вскрыть сейф.
Я начал подниматься на ноги, когда звякнул звонок и раздался громкий
голос: "Полиция, парень. Не шевелиться!"
Я застыл, стараясь даже не дышать. Голос принадлежал юноше, а от молодого
и неопытного полицейского можно ждать чего угодно.
- О'кей, повернись к стене и подними руки. Расставь ноги пошире.
Я беспрекословно выполнил его указания. Он направился ко мне.
- Это твой серый "форд"... - он шумно глотнул, так и не закончив вопроса.
- О господи! - вероятно, он принял Бобби Бойкинса за нашего создателя. А
может, он всегда обращался к покойникам с этими словами.
- Он мертв?
- Да.
- Ты его убил?
- Нет.
- Ладно, парень, стой тихо, - он быстро обыскал меня, - А теперь - руки
назад.
Тут же на моих запястьях замкнулись наручники. Со мной такое случилось
впервые и, надо отметить, ощущение не доставило мне большого удовольствия.
- Повернись, - приказал голос.
Я повернулся, чтобы увидеть высокого ирландца, весом под двести фунтов, в
защитном шлеме и высоких, до колен шнурованных кожаных ботинках нью-йоркской
моторизованной полиции.
- Как тебя зовут, парень? - он достал из кармана записную книжку и
карандаш и записал мои имя и фамилию, продиктованные мной по буквам.
- Где ты живешь?
- "Аделфи",
