Библиотека в кармане -зарубежные авторы

         

Де Мопассан Ги - Самоубийцы


Ги ДЕ МАПАССАН
САМОУБИЙЦЫ
Жоржу Леграну
Не проходит и дня, чтобы в какой-нибудь газете, в отделе происшествий,
нельзя было прочитать следующих строк:
"В ночь со среды на четверг квартиранты дома № 40 по.., улице были
разбужены двумя выстрелами, последовавшими один за другим. Шум исходил из
квартиры, занимаемой г-ном X. Когда дверь была взломана, хозяина квартиры
нашли плавающим в луже крови, с револьвером в руке, которым он и убил себя.
Господину X, было пятьдесят семь лет, он нажил себе хорошее состояние
и имел все необходимое, чтобы быть счастливым. Причина, толкнувшая его на
роковое решение, неизвестна".
Какая глубокая скорбь, какие сердечные муки, затаенные горести, жгучие
раны толкают на самоубийство этих счастливых людей? И вот начинают искать
причины, выдумывают любовные драмы, подозревают разорение и так как ничего
определенного не находят, то заносят такие смерти под рубрику "Тайна".
В наши руки попало письмо, найденное на столе одного из таких
"беспричинно покончивших с собой", написанное им в последнюю ночь, когда
пистолет уже был заряжен. Мы считаем это письмо очень интересным. В нем не
говорится ни об одной из тех крупных катастроф, которые постоянно ищешь в
основе подобных отчаянных поступков, но оно рассказывает о медленном
чередовании мелких жизненных невзгод, о роковом разрушении одинокой жизни,
растерявшей былые мечты; оно объясняет причину многих трагических развязок,
которую поймут лишь нервные и впечатлительные люди.
Вот оно:
"Сейчас полночь. Закончив это письмо, я убью себя. Почему? Попытаюсь
ответить - не тем, кто будет читать эти строки, а самому себе, чтобы
укрепить свое слабеющее мужество и проникнуться роковой необходимостью
этого поступка, который я мог бы только отсрочить.
Родители, воспитавшие меня, были простые люди, верившие решительно
всему. И я стал верить, как они.
Сон мой длился долго. Только сейчас развеялись его последние обрывки.
Уже несколько лет со мною происходит что-то необыкновенное. Все
проявления бытия, ярко сверкавшие, бывало, перед моими глазами, как будто
поблекли. Смысл вещей предстал мне во всей своей грубой реальности, а
истинная природа любви внушила мне отвращение даже к поэзии ласк.
Мы - вечные игрушки все обновляющихся иллюзий, бессмысленных и
чарующих.
Старея, я примирялся с ужасной скудостью всего сущего, с бесплодностью
усилий, с тщетой ожиданий, как вдруг сегодня вечером, после обеда, это
ничтожество озарилось для меня новым светом.
Прежде я был жизнерадостен! Все меня очаровывало: проходящие женщины,
вид улиц, места, где я жил, я даже интересовался покроем платья. Но
повторение одних и тех же впечатлений в конце концов наполнило мое сердце
усталостью и скукой; так случилось бы с человеком, который каждый вечер
смотрел бы все тот же спектакль.
Вот уже тридцать лет я ежедневно встаю в один и тот же час и вот уже
тридцать лет ем в одном и том же ресторане, в те же часы, все те же блюда,
подаваемые разными лакеями.
Я попробовал путешествовать. Одиночество, которое испытываешь в
незнакомых местах, испугало меня. Я почувствовал себя таким бесприютным и
таким маленьким, что поспешил вернуться домой.
Но неизменный вид моей мебели, в течение тридцати лет не сдвигавшейся
с места, изношенность моих кресел, которые я помнил еще новыми, запах моей
квартиры (ведь всякое жилище со временем приобретает особый запах) вызывали
у меня отвращение к привычному укладу жизни, и я испытывал приступы черной
меланхолии.
Все повторяется, повторяет





Содержание раздела