Мизандари Томирлан - Мысли Из Глубины
Томирлан Мизандари
Мысли из глубины
НЕОТПРАВЛЕННОЕ ПИСЬМО
Ну вот, наконец-то я и решился на этот мужественный (для меня)
поступок. Это поступок с большой буквы. То, что я сейчас делаю, за одно это
мне уже надо при жизни поставить памятник, меня надо увековечить. Памятник
мне надо сделать большим, чтобы он был виден ото всюду. А в прочем, чего
мелочиться, пусть памятники мне стоят на каждом углу. Молодые, красивые
девушки будут толпами спешить к ним с огромными охапками цветов и, рыдая
бросать их к моим ногам, а, рядом застыв в строгом салюте, будут стоять
юные, но уже суровые пионеры и тайком вытирать набежавшую слезу умиления. А
в книжных магазинах все полки будут уставлены книгами обо мне, моей
нелегкой, но интересной жизни. Тут же, не отходя от прилавка можно будет
приобрести маленькие мои бюсты по рублю штука. В граните, в металле, в
гипсе, в дереве, я буду красив как Аполлон., суров как Мересьев и недоступен
как Джомолунгма. Но все это, к сожалению, мечты. Скромные, ненавязчивые
мечты. Хотя в прочем...
Сейчас 9 часов вечера, делать совершенно нечего (прости за невольную,
неудачную рифму). Сижу, мерзну от холода, по телевизору смотреть ничего не
возможно, полный бред, слащаво кровавый бред, читать тоже неохота, все
книги, которые находятся у меня в доме читаны перечитаны уже по 3-му кругу.
В компьютере я застрял на 3-ем этапе игры "Хэксин-2", я даун, маленький
недалекий даун. Господи, дети, семилетние дети щелкают эти игры как орехи, я
- взрослый мужик, повидавший на своем веку, поверь мне, МНОГО!!!!! Застрял
на 3-ем этапе. Я не могу в это поверить. Порой мне хочется разнести эту игру
вместе с компьютером и с Филиппом Киркоровым в придачу. (Ты спросишь, причем
здесь Филипп , я тебе отвечу: "Просто я его Н Е Н А В И Ж У!!!") Просто
ненавижу, не знаю за что, не нравится он мне и все. В этой жизни не так уж и
много вещей, которые я ненавижу, так вот в их краткий перечень входит и
товарищ Киркоридзе. Я не люблю вареный лук, я не люблю запах бензина и
масляной краски, я не люблю похмелья, я не люблю когда я покупаю что-либо в
палатке или в магазине, а от этой вещи пахнет табаком. Даже не табаком, а
табачным перегаром, потому что продавцы дымят как трубы Путиловского завода.
Я не люблю внезапный визг тормозов, я не люблю ночные звонки в дверь и по
телефону, они меня пугают. Моя совесть чиста как у младенца, но видимо это у
нас в крови, это унаследовано с кровью наших бабушек и дедушек, этот страх
навечно посилился в наших генах, страх перед внезапными ночными звонками.
Еще я не люблю когда мои читают письма заглядывая мне через плечо, я не
люблю железом по стеклу, я не люблю когда мне лезут в душу и когда в нее
плюют я тоже не люблю. Еще я не люблю пьяные компании, наговоришь разной
ерунды, а наутро жалеешь, что наговорил. Не буду тебя больше загружать
своими нелюбовями, буду писать о чем-нибудь другом. Ты заметила, мой юный
друг, мое письмо отличается большим оптимизмом от твоего. Твой пессимизм мне
не нравится. Тут же на память пришел анекдот: Идет по улице пессимист, а за
ним два оптимиста... В штатском! Вот такой вот анекдот. Есть еще один, тоже
очень интересный (на мой взгляд): Бабушка укладывает внучка спать, и поет
ему колыбельную песенку. Час поет, два поет, перепела весь репертуар,
который знала, а он все не спит и не спит. У нее даже горло заболело и
решила она немножко передохнуть, чайку попить. Только замолчала, а внучек
голову поднимает и со слезинками на глазах говорит: "Бабул
